Prepararsi al Kyokushin a 21 anni: costruire un corpo resistente senza anticipare inutilmente la durezza del dojo

 

Iniziare il Kyokushin a 21 anni significa trovarsi in una fase della vita particolarmente favorevole per costruire una preparazione fisica solida. Il corpo può ancora sviluppare forza, resistenza, coordinazione e capacità di recupero attraverso un allenamento progressivo, mentre la giovane età offre generalmente buone possibilità di adattamento agli stimoli dell'attività sportiva. Ma c'è una distinzione fondamentale da comprendere fin dall'inizio: prepararsi al Kyokushin non significa cercare di diventare capaci di sopportare il dolore prima ancora di aver imparato a combattere. Significa, piuttosto, costruire le condizioni fisiche necessarie per affrontare l'allenamento con continuità, limitando il rischio di infortuni e arrivando al dojo con una base sufficientemente equilibrata.

Il Kyokushin è uno stile di karate noto per il kumite a contatto pieno, per il lavoro intenso sulle gambe e sul tronco e per la richiesta di mantenere lucidità e qualità tecnica anche sotto fatica. Una preparazione adeguata dovrebbe quindi sviluppare diverse capacità: resistenza cardiovascolare, forza generale, resistenza muscolare, mobilità, equilibrio e coordinazione. Nessuna di queste qualità, da sola, rende un praticante pronto al combattimento. Il loro valore consiste nel creare una base che consenta di apprendere le tecniche, sostenere le sessioni di allenamento e recuperare tra uno sforzo e l'altro.

Il primo obiettivo dovrebbe essere la costruzione della resistenza aerobica. Correre a un ritmo moderato, camminare a passo sostenuto, andare in bicicletta o utilizzare altri strumenti cardiovascolari permette di migliorare gradualmente la capacità di sostenere uno sforzo prolungato. Per chi è già attivo, due o tre sessioni settimanali di circa venti-quaranta minuti possono rappresentare un punto di partenza ragionevole, da adattare alla condizione individuale. Chi è sedentario dovrebbe cominciare con sessioni più brevi e aumentare progressivamente la durata. Non è necessario correre sempre al massimo, né trasformare ogni uscita in una prova di volontà. Nel Kyokushin servono anche la capacità di recuperare tra gli scambi, di mantenere il controllo del respiro e di riprendere rapidamente un'attività intensa dopo una fase di lavoro impegnativo.

Accanto alla resistenza aerobica, è utile sviluppare la capacità di produrre sforzi brevi e intensi. Il combattimento alterna accelerazioni, spostamenti, combinazioni di colpi, cambi di distanza e momenti nei quali bisogna reagire rapidamente. Questa componente può essere allenata in seguito attraverso brevi intervalli di maggiore intensità, ma non dovrebbe necessariamente essere la prima priorità per un principiante. Prima è opportuno costruire una base cardiovascolare e muscolare, imparare a gestire lo sforzo e assicurarsi di recuperare adeguatamente. Gli intervalli intensi diventano più utili quando il corpo è già abituato all'allenamento regolare.

Il secondo pilastro è la forza generale. Un giovane che desidera praticare Kyokushin non ha bisogno di diventare un culturista, ma dovrebbe imparare a utilizzare efficacemente il proprio corpo. Gambe forti aiutano a stabilizzare la postura e a produrre forza durante gli spostamenti; una muscolatura del tronco ben allenata contribuisce al controllo del movimento; schiena, spalle e braccia partecipano alla gestione della guardia, dei colpi e delle posizioni. Anche la forza dei piedi e delle caviglie merita attenzione, perché il karate richiede cambi di direzione, equilibrio e trasferimenti di peso continui.

Una routine iniziale può includere squat, affondi, piegamenti sulle braccia, trazioni assistite o rematori, esercizi per i glutei e movimenti di stabilizzazione del tronco. Non è indispensabile possedere subito una palestra completa: molti esercizi possono essere adattati all'allenamento a corpo libero. L'importante è eseguire i movimenti correttamente, scegliere una difficoltà adeguata e aumentare gradualmente il carico. Due sedute settimanali di forza possono essere sufficienti per iniziare, lasciando spazio al recupero e all'apprendimento tecnico che avverrà nel dojo.

La qualità del movimento conta più della quantità di ripetizioni. Eseguire cinquanta piegamenti con una tecnica deteriorata non è necessariamente meglio che eseguirne quindici in modo controllato. Lo stesso vale per gli squat, gli affondi e gli esercizi addominali. La preparazione fisica deve migliorare la capacità di muoversi, non consolidare compensazioni che potrebbero diventare problematiche quando l'intensità aumenta. Per questo è preferibile costruire progressivamente la difficoltà, invece di inseguire fin dall'inizio numeri impressionanti.

Un altro aspetto essenziale è la mobilità. Nel Kyokushin, anche chi non aspira a eseguire calci spettacolari deve poter muovere liberamente anche, ginocchia e caviglie, mantenendo stabilità e controllo. Una mobilità adeguata facilita l'esecuzione dei calci, ma non consiste soltanto nel riuscire a sollevare la gamba il più in alto possibile. Bisogna poter raggiungere una posizione, controllarla e ritornare senza perdere l'equilibrio. La flessibilità passiva, cioè la capacità di essere portati in una posizione da una forza esterna, non coincide con il controllo attivo necessario per eseguire un calcio efficace.

Sono quindi utili brevi sessioni di mobilità dinamica prima dell'attività fisica e allungamenti controllati dopo, quando appropriati. Si possono includere movimenti delle anche, mobilizzazione delle caviglie, esercizi per la colonna toracica e lavoro graduale sulla muscolatura posteriore delle gambe. Non occorre forzare le posizioni né provare a raggiungere rapidamente la spaccata. Un aumento eccessivamente rapido dell'ampiezza dei movimenti può provocare irritazioni o lesioni, mentre una progressione costante consente di ottenere risultati più sostenibili.

La coordinazione e l'equilibrio sono altrettanto importanti. Prima di concentrarsi sulla potenza dei calci, è utile imparare a mantenere una postura stabile su una gamba, trasferire il peso senza oscillazioni e controllare il ritorno dell'arto dopo il movimento. Saltelli leggeri, spostamenti in diverse direzioni, esercizi di equilibrio e semplici sequenze di passi possono contribuire a sviluppare queste capacità. Anche il lavoro allo specchio, purché non si trasformi in una ricerca ossessiva della perfezione estetica, permette di osservare la postura, la posizione delle mani e il modo in cui il corpo si organizza durante un movimento.

Chi desidera avvicinarsi al Kyokushin può inoltre iniziare a familiarizzare con alcune attività specifiche, senza tentare di sostituirsi all'insegnamento di un maestro. La corda, se tollerata dalle articolazioni, può aiutare a sviluppare ritmo e coordinazione. Il lavoro controllato sui colpi d'aria può migliorare la consapevolezza del movimento, purché non venga eseguito con eccessiva tensione o con iperestensioni violente delle articolazioni. Un sacco da boxe può essere utile per esercitare la coordinazione e la gestione della distanza, ma è importante imparare a colpirlo correttamente: picchiare con forza senza conoscere la meccanica del gesto può sovraccaricare polsi, mani e spalle.

È invece opportuno evitare, prima di entrare nel dojo, di imitare le forme più estreme di condizionamento che spesso vengono associate alla reputazione del Kyokushin. Colpire ripetutamente superfici dure con gli stinchi, prendere pugni al corpo per abituarsi al dolore o sottoporsi a prove improvvisate di resistenza agli impatti non costituisce una preparazione necessaria per un principiante. Queste pratiche possono provocare contusioni, lesioni ossee o danni articolari e non insegnano automaticamente a difendersi. Il condizionamento deve essere graduale, specifico e supervisionato. Soprattutto, non bisogna confondere la capacità di sopportare una lesione con la capacità di allenarsi efficacemente.

Il momento in cui si entra nel dojo è infatti parte della preparazione, non il traguardo che arriva soltanto dopo aver raggiunto una condizione fisica ideale. Un principiante non deve arrivare già pronto ad affrontare combattimenti durissimi. Deve arrivare disposto a imparare, ad ascoltare le indicazioni dell'istruttore e ad accettare che alcune capacità si sviluppino soltanto attraverso la pratica specifica. Allenarsi autonomamente può fornire una base utile, ma non sostituisce la progressione tecnica, l'apprendimento delle distanze, il controllo dei colpi e il lavoro con i compagni.

È consigliabile scegliere una scuola nella quale i principianti vengano introdotti gradualmente al kumite. Il contatto pieno è una caratteristica distintiva del Kyokushin, ma non dovrebbe essere interpretato come un obbligo a sostenere fin dalle prime lezioni scambi intensi. Una buona progressione permette di imparare le tecniche fondamentali, sviluppare la guardia, comprendere gli spostamenti e acquisire familiarità con il contatto prima di affrontare prove più impegnative. L'allenamento serio non consiste nel sottoporre tutti alla massima intensità possibile, ma nel proporre lo stimolo adeguato al livello di ciascuno.

Anche l'alimentazione e il sonno fanno parte della preparazione. Per sostenere allenamenti regolari è importante mangiare a sufficienza, assumere fonti proteiche adeguate, consumare carboidrati in quantità compatibili con il volume di attività e mantenere una buona idratazione. Non occorre seguire diete estreme o cercare di raggiungere un peso da combattimento prima ancora di iniziare. Il recupero è altrettanto fondamentale: dormire a sufficienza e alternare le sedute più impegnative a momenti di recupero consente al corpo di adattarsi. Se la prestazione peggiora continuamente, la stanchezza persiste o compaiono dolori che aumentano con l'attività, la soluzione non è necessariamente allenarsi ancora di più.

Una possibile organizzazione settimanale, per una persona sana che non presenta limitazioni mediche e che parte da una condizione fisica di base ragionevole, potrebbe prevedere due sedute di forza, due sessioni cardiovascolari e brevi momenti di mobilità distribuiti nella settimana. Una volta iniziato il Kyokushin, il programma dovrebbe essere adattato alle lezioni: non avrebbe senso aggiungere sistematicamente allenamenti durissimi a una settimana già impegnativa, soprattutto durante i primi mesi. La preparazione autonoma deve sostenere l'apprendimento marziale, non competere con esso.

La regola più importante è la progressione. A 21 anni può essere allettante dimostrare subito di possedere resistenza, aggressività e capacità di sopportazione. Ma il vantaggio della giovane età si esprime meglio attraverso la continuità che attraverso l'esibizione. Un atleta che aumenta gradualmente la propria forza, migliora la resistenza e si presenta al dojo con regolarità costruisce una base più utile di chi si sottopone a settimane di allenamento estremo e poi deve fermarsi per un infortunio.

Prepararsi fisicamente al Kyokushin significa arrivare con un corpo più forte, un sistema cardiovascolare allenato, articolazioni mobili e una buona capacità di controllare il movimento. Non significa cercare anticipatamente il dolore, imitare le imprese dei campioni o dimostrare di essere già in grado di affrontare un combattimento. La durezza del Kyokushin ha senso quando è accompagnata dalla tecnica, dalla disciplina e dall'intelligenza nell'allenamento. A 21 anni, il miglior investimento non è diventare invulnerabili — obiettivo che nessun essere umano può raggiungere — ma costruire, seduta dopo seduta, un organismo capace di apprendere, adattarsi e migliorare nel tempo.

Cesio Endrizzi

Masutatsu Oyama e Bruce Lee: due rivoluzionari delle arti marziali tra pragmatismo, disciplina e mito

 

Masutatsu Oyama e Bruce Lee appartengono a due universi marziali differenti, ma il loro accostamento non è privo di fondamento. Entrambi hanno contribuito a modificare il modo in cui una parte del pubblico e dei praticanti del Novecento concepiva le arti marziali: non soltanto come tradizioni da preservare, ma come sistemi da mettere alla prova, capaci di dimostrare il proprio valore attraverso l'efficacia, la preparazione fisica e la capacità di affrontare situazioni concrete. Eppure, dietro questa affinità si nascondono differenze sostanziali. Oyama cercò la verità del combattimento attraverso il contatto pieno, il condizionamento fisico e una disciplina rigorosa; Lee perseguì una maggiore libertà d'azione, mettendo in discussione i limiti imposti dai sistemi chiusi e cercando una sintesi personale tra tecnica, adattabilità ed efficienza. Il loro punto d'incontro non consiste nell'aver sviluppato lo stesso metodo, ma nell'aver contestato, ciascuno a modo proprio, l'idea che la fedeltà a una tradizione costituisca di per sé una garanzia di efficacia.

Masutatsu Oyama, nato in Corea nel 1923 e divenuto una delle figure più celebri del karate giapponese, fondò ufficialmente il Kyokushin nel 1964. Il nome viene generalmente tradotto come «verità ultima» o «verità suprema» e riflette un'ambizione che andava oltre la semplice elaborazione di un programma tecnico. Oyama voleva costruire un karate capace di mettere il praticante di fronte alle proprie capacità reali, ai propri limiti fisici e alla necessità di mantenere lucidità sotto pressione. In questa prospettiva, il combattimento non era soltanto una dimostrazione di abilità, ma uno strumento di verifica: la tecnica doveva essere allenata, sperimentata e resa sufficientemente solida da funzionare anche quando il corpo era affaticato e l'avversario opponeva una resistenza concreta.

Per comprendere la portata della sua scelta, bisogna però evitare una semplificazione frequente: quella secondo cui, prima del Kyokushin, il karate giapponese sarebbe stato generalmente privo di contatto e orientato soltanto all'assegnazione di punti. La realtà storica è più articolata. Lo Shotokan, il Goju-Ryu e gli altri principali stili possiedono tradizioni tecniche, metodi di allenamento e concezioni del combattimento differenti. In molti ambienti si praticavano esercizi di condizionamento, applicazioni a coppie e forme di confronto impegnative ben prima della fondazione del Kyokushin. Anche il combattimento sportivo a punti non esaurisce la natura di questi sistemi. La novità di Oyama non fu dunque l'invenzione del contatto o della durezza fisica, ma la decisione di fare del combattimento a contatto pieno uno degli elementi distintivi e centrali della propria scuola.

Nel Kyokushin, il kumite divenne una prova particolarmente impegnativa. Nel regolamento tradizionale più conosciuto, i combattenti possono colpire con pugni e calci al corpo, utilizzare ginocchiate e portare calci alla testa e alle gambe. I pugni alla testa sono generalmente vietati nel combattimento sportivo senza protezioni per le mani, mentre le gomitate alla testa non fanno parte del regolamento standard. Esistono comunque variazioni tra federazioni, competizioni e regolamenti specifici. Questa struttura produce uno stile di confronto riconoscibile: la capacità di avanzare sotto pressione, sostenere gli scambi, gestire la distanza ravvicinata, mantenere l'equilibrio dopo gli impatti e continuare a eseguire tecniche efficaci anche quando la fatica si accumula.

La durezza del Kyokushin non deriva soltanto dalla possibilità di colpire con forza. È il risultato di un sistema di allenamento nel quale il condizionamento fisico, la ripetizione tecnica, il lavoro sui bersagli, gli esercizi a coppie e il kumite concorrono a preparare il praticante a un confronto intenso. La resistenza agli impatti può avere una funzione specifica, ma non deve essere confusa con l'idea di rendere il corpo invulnerabile. Il condizionamento ha limiti fisiologici precisi e non elimina il rischio di lesioni. La capacità di incassare un colpo, inoltre, non equivale necessariamente alla capacità di evitare un colpo, difendersi con intelligenza o concludere efficacemente uno scontro. La durezza è una componente del metodo, non una misura universale della superiorità marziale.

Il regolamento del Kyokushin influenza profondamente anche le abitudini tecniche dei praticanti. Poiché i pugni alla testa sono vietati nel kumite standard, il karateka sviluppa una parte importante del proprio repertorio offensivo e difensivo in relazione a bersagli e distanze specifici. Questa specializzazione può produrre risultati notevoli nel contesto per il quale è stata concepita, ma comporta anche adattamenti quando il praticante passa a discipline che ammettono i pugni al volto, come la boxe, il kickboxing o le arti marziali miste. Non è un difetto esclusivo del Kyokushin: ogni regolamento premia alcune soluzioni, ne limita altre e contribuisce a plasmare le risposte automatiche dell'atleta. La vera valutazione di uno stile richiede quindi di chiedersi non soltanto quanto sia duro il suo allenamento, ma quali abilità sviluppi, in quale contesto e con quali limiti.

È proprio qui che emerge uno degli aspetti più interessanti dell'eredità di Oyama. Il Kyokushin non si accontentava di presentare il karate come un insieme di movimenti esteticamente corretti. Voleva verificare la tecnica sotto una pressione concreta, nella quale la volontà di colpire dell'avversario, la fatica e il dolore modificavano continuamente le condizioni dell'azione. Il praticante doveva confrontarsi con una difficoltà che non poteva essere risolta soltanto attraverso la memorizzazione. Una posizione impeccabile eseguita senza opposizione non dimostra necessariamente che quella posizione possa essere mantenuta durante uno scambio intenso. Una tecnica rapida su un bersaglio fermo non dimostra automaticamente che saprà raggiungere un avversario in movimento. Il confronto introduce una forma di verifica che l'esercizio isolato, per quanto utile, non può offrire da solo.

Da questo punto di vista, il parallelo con Bruce Lee diventa più comprensibile. Lee criticava l'eccessiva rigidità dei sistemi marziali quando le loro convenzioni impedivano al praticante di adattarsi alle esigenze effettive del combattimento. Il Jeet Kune Do nacque anche da questa insoddisfazione: non doveva essere un altro stile chiuso, dotato di un repertorio obbligatorio da conservare, ma un percorso orientato alla ricerca di ciò che risultava funzionale per il singolo individuo. Lee attribuiva grande importanza all'economia del movimento, alla gestione della distanza, alla capacità di intercettare l'avversario e alla necessità di evitare schemi prevedibili. La tecnica non veniva giudicata soltanto in base alla sua correttezza formale, ma in relazione alla sua capacità di rispondere a una situazione reale.

Oyama e Lee condivisero quindi una certa insofferenza verso il formalismo quando questo diventava un ostacolo alla comprensione del combattimento. Tuttavia, sarebbe scorretto affermare che entrambi si limitarono a sostituire la teoria con la pratica, come se la tradizione fosse inutile e l'esperienza diretta fosse sufficiente a risolvere ogni problema. Il Kyokushin conservò una struttura disciplinare ben definita, con forme, fondamentali, gerarchie e un percorso tecnico organizzato. Il Jeet Kune Do, invece, mise in discussione proprio l'idea che un repertorio codificato dovesse costituire il centro permanente dell'apprendimento. Oyama rafforzò un sistema attraverso una particolare concezione della verifica; Lee contestò l'obbligo di identificarsi stabilmente con un sistema. Sono due risposte differenti a una domanda comune: come impedire che la pratica marziale si riduca alla ripetizione di gesti incapaci di adattarsi alle condizioni del combattimento?

La differenza diventa ancora più evidente osservando il rapporto tra disciplina e libertà. Nel Kyokushin, la ripetizione rigorosa, la sopportazione della fatica e il rispetto di un percorso strutturato sono strumenti attraverso i quali il praticante costruisce le proprie capacità. La libertà di movimento si sviluppa all'interno di un metodo preciso, che richiede pazienza e continuità. Nel pensiero di Lee, invece, la disciplina deve servire a liberare il praticante dalla dipendenza da schemi prestabiliti. Il lavoro tecnico rimane essenziale, ma il suo risultato ideale è la capacità di agire senza essere imprigionati dalla tecnica stessa. Oyama tende a rappresentare la ricerca di una prova sempre più severa; Lee, la ricerca di una risposta sempre più libera e pertinente. Entrambi richiedono un impegno profondo, ma non attribuiscono esattamente lo stesso significato alla maturità marziale.

Anche la loro immagine pubblica ha contribuito a trasformarli in figure quasi leggendarie. Oyama è celebre per i racconti delle sue imprese contro i tori, diventati una componente fondamentale della sua mitologia personale e della narrazione del Kyokushin. Questi episodi sono stati ripresi in biografie, testimonianze, pubblicazioni e racconti promozionali, ma i dettagli delle singole imprese non sono sempre facili da verificare in modo indipendente. È quindi opportuno distinguere la documentazione storica dalla costruzione leggendaria. La fama di Oyama non dipende esclusivamente da quelle imprese: il suo contributo più duraturo risiede nella fondazione di un'organizzazione internazionale, nella diffusione di un metodo di allenamento riconoscibile e nell'influenza esercitata su generazioni di karateka.

Un ruolo importante nella diffusione del suo mito fu svolto anche dalla cultura popolare giapponese, in particolare dal manga Karate Baka Ichidai, che contribuì a rendere Oyama un personaggio simbolico della dedizione marziale e del superamento dei propri limiti. Come accade spesso nelle narrazioni biografiche dedicate agli eroi delle arti marziali, la figura storica e quella narrativa finirono per sovrapporsi. Il personaggio pubblico diventò il simbolo di una convinzione: la volontà, quando sostenuta da un allenamento estremo, può condurre l'individuo oltre ciò che riteneva possibile. Questa immagine è potente, ma può anche alimentare un equivoco: quello secondo cui il valore di un artista marziale si misuri soprattutto attraverso imprese eccezionali, prove di resistenza o dimostrazioni spettacolari.

Bruce Lee raggiunse una notorietà internazionale soprattutto attraverso il cinema, trasformando il combattente marziale in una figura moderna, rapida, carismatica e intellettualmente inquieta. I suoi film contribuirono a modificare la rappresentazione delle arti marziali nel mondo, ma la sua eredità non può essere ridotta alle coreografie cinematografiche. Lee elaborò anche riflessioni sul movimento, sulla filosofia e sull'apprendimento, mettendo in discussione l'idea che una persona dovesse restare fedele a un unico sistema per tutta la vita. Oyama e Lee diventarono così icone attraverso percorsi differenti: il primo soprattutto mediante la reputazione del combattente, la costruzione del Kyokushin e il racconto delle sue imprese; il secondo attraverso il cinema, la diffusione delle sue idee e la figura di un artista marziale che rifiutava le limitazioni dogmatiche.

Il confronto tra i due, tuttavia, non dovrebbe trasformarsi in una gara immaginaria per stabilire chi fosse il combattente più forte. Oyama e Lee si formarono in contesti differenti, privilegiarono metodi diversi e non lasciarono una serie di incontri comparabili che consentano di risolvere seriamente una simile questione. Il Kyokushin prepara a un tipo di confronto regolamentato nel quale la resistenza agli scambi e l'efficacia dei colpi al corpo e alle gambe assumono un'importanza particolare. Il Jeet Kune Do, nelle sue diverse interpretazioni, mira a sviluppare capacità adattabili attraverso principi e strumenti provenienti da più discipline. Stabilire quale dei due sia superiore in assoluto significherebbe ignorare la specificità dei contesti, le differenze tra praticanti e il ruolo decisivo dell'allenamento individuale.

La lezione più utile che si può ricavare dalle loro esperienze riguarda invece il rapporto tra metodo e risultato. Il Kyokushin ricorda che una tecnica deve essere sottoposta a una pressione adeguata e che la preparazione fisica non può essere sostituita dalla sola conoscenza teorica. Il Jeet Kune Do ricorda che l'efficacia non coincide con la fedeltà a un repertorio e che un sistema, per quanto prestigioso, non può anticipare tutte le condizioni nelle quali una persona sarà chiamata ad agire. Il primo mette in risalto la necessità della verifica; il secondo, la necessità dell'adattamento. Nessuno dei due principi è sufficiente da solo: la verifica senza capacità di adattamento può produrre una specializzazione rigida, mentre l'adattamento senza una preparazione concreta rischia di rimanere una dichiarazione d'intenti.

Masutatsu Oyama e Bruce Lee possono essere considerati due figure complementari nella storia delle arti marziali moderne. Oyama dimostrò quanto una disciplina potesse essere riorganizzata attorno al combattimento a contatto pieno, alla preparazione fisica e alla verifica attraverso il kumite. Lee mostrò quanto fosse importante interrogare criticamente i sistemi tradizionali, distinguendo gli strumenti utili dai vincoli imposti dalla consuetudine. Il loro pragmatismo, tuttavia, non fu identico: Oyama costruì un metodo fortemente strutturato, mentre Lee mise al centro la necessità di non trasformare alcun metodo in una prigione.

Il paragone tra i due funziona, dunque, se serve a illuminare questa comune ricerca di autenticità, non se viene usato per cancellare le loro differenze. Entrambi contribuirono a spostare l'attenzione dalla reputazione di una tradizione alla qualità della pratica, dalla sola apparenza della tecnica alla sua capacità di rispondere a una prova concreta. Il loro lascito più importante non consiste nell'aver dimostrato che esiste un'unica strada per diventare efficaci, ma nell'aver mostrato che ogni strada merita di essere esaminata criticamente. Per Oyama, il combattimento rappresentava una prova della preparazione e dello spirito; per Lee, rappresentava anche una verifica della libertà con cui il praticante sapeva utilizzare ciò che aveva imparato. In entrambi i casi, l'arte marziale acquistava valore quando smetteva di essere soltanto un'identità da proclamare e diventava una capacità da dimostrare.

Cesio Endrizzi

ESISTE DAVVERO UNA GRANDE DIFFERENZA TRA UNA CINTURA NERA DI PRIMO DAN E UNA CINTURA COLORATA AVANZATA?

  

La risposta più interessante è: non necessariamente.

E questo può sembrare strano a chi ha imparato le arti marziali guardando film, anime o tornei raccontati come se ogni cintura rappresentasse un nuovo livello di potere.

Nella pratica, il colore della cintura non è un misuratore universale della capacità di combattimento.

È un grado all'interno di un determinato sistema.

E questa distinzione cambia parecchio le cose.

Un praticante avanzato con cintura marrone, o con un grado kyu elevato nei sistemi che utilizzano questa classificazione, può essere tecnicamente molto vicino a un praticante appena promosso a primo dan.

In alcune discipline potrebbe persino essere superiore in combattimento.

Non c'è alcuna contraddizione.

Perché il grado dice principalmente a che punto del percorso riconosciuto dal sistema si trova il praticante.

Non dice automaticamente chi vincerebbe uno scontro.

Questo è particolarmente evidente nel significato originale di shodan in molte arti marziali giapponesi.

Sho indica l'inizio, mentre dan indica il livello o grado.

Il concetto quindi è molto diverso dall'immagine occidentale della “cintura nera = maestro”.

In numerose tradizioni, il primo dan rappresenta piuttosto l'inizio di una fase più avanzata dello studio.

Il paradosso è notevole.

Per anni il praticante ha cercato di ottenere la cintura nera pensando che fosse il traguardo.

Quando finalmente la ottiene, scopre che il sistema gli sta dicendo:

“Adesso puoi cominciare a studiare davvero.”

Naturalmente bisogna evitare un'altra generalizzazione.

Non tutte le arti marziali organizzano il curriculum allo stesso modo.

In alcune discipline il programma della cintura nera riprende tecniche già studiate ai gradi inferiori, ma richiede maggiore precisione, controllo, qualità del movimento e capacità di applicazione.

In altre, il passaggio di grado può introdurre materiale nuovo.

In altre ancora, la cintura rappresenta soprattutto un determinato livello di esperienza all'interno di una metodologia specifica.

Per questo non esiste una legge universale secondo cui “la cintura nera non insegna tecniche nuove”.

Dipende dall'arte, dalla scuola e dal sistema di graduazione.

Ma esiste un principio molto più generale che attraversa molte discipline.

Con l'aumentare del livello, il valore marginale della tecnica nuova tende a diminuire e aumenta quello dell'esecuzione.

Un principiante può imparare una tecnica e ottenere un miglioramento enorme.

Un praticante avanzato può conoscere già centinaia di tecniche.

A quel punto il problema non è sapere che esiste una determinata proiezione.

È riuscire a eseguirla quando l'avversario non collabora.

Non è sapere come si esegue una parata.

È riuscire a utilizzarla quando sei stanco, sotto pressione e qualcuno sta cercando deliberatamente di colpirti.

Non è conoscere una leva articolare.

È riconoscere quando la situazione ti permette di applicarla.

Questa è una differenza fondamentale.

La conoscenza dichiarativa dice:

“Conosco questa tecnica.”

La competenza dice:

“Riconosco il momento nel quale questa tecnica diventa utile.”

Sono due cose diverse.

Ed è proprio per questo che un praticante di grado avanzato può essere estremamente difficile da affrontare pur non avendo ancora ricevuto la cintura nera.

Il grado successivo può rappresentare un riconoscimento di competenze che il praticante possiede già in buona parte.

La promozione non crea magicamente quelle capacità il giorno dell'esame.

Formalizza il fatto che l'istruttore ritiene che siano sufficientemente consolidate.

Naturalmente questo vale anche al contrario.

Un neo-cintura nera non diventa automaticamente un combattente eccezionale nel momento in cui riceve la cintura.

Se ieri era mediocre e oggi riceve il grado, non è comparso improvvisamente un nuovo sistema nervoso.

La cintura non modifica la fisica.

Modifica lo status all'interno della scuola e, idealmente, certifica un certo livello di competenza.

Ma status e capacità non sono sinonimi.

Ed è qui che la domanda “chi vincerebbe?” diventa meno interessante di quanto sembri.

Se prendiamo una cintura marrone e una cintura nera appena conseguita, il risultato di un combattimento può dipendere da moltissime variabili:

peso;

età;

atletismo;

esperienza agonistica;

specializzazione;

stile;

regole dello scontro;

capacità di adattamento;

esperienza nel combattimento a contatto pieno;

qualità dell'allenamento.

La cintura è soltanto una delle variabili.

E non necessariamente la più importante.

Un judoka marrone con dieci anni di randori può avere un'esperienza pratica enormemente superiore a quella di un praticante che ha appena ricevuto il primo dan in un sistema nel quale lo sparring è molto limitato.

Viceversa, un neo-cintura nera proveniente da una scuola fortemente orientata al combattimento può essere molto più efficace di un praticante di grado inferiore proveniente da un ambiente nel quale la pratica è quasi esclusivamente tecnica.

Il colore non risolve la questione.

Il metodo di allenamento sì, almeno in parte.

Questo diventa ancora più evidente nel Brazilian Jiu-Jitsu.

Una cintura marrone non è semplicemente “una persona che sta per diventare nera”.

È già un grappler estremamente esperto.

La distanza fra marrone e nera può essere enorme in termini di tempo, ma non necessariamente enorme in termini di prestazione osservabile durante ogni singolo allenamento.

Un marrone può sottomettere una cintura nera.

Una cintura nera può dominare un marrone.

Non c'è nulla di paradossale.

Il grado rappresenta una valutazione complessiva del percorso, non un handicap numerico assegnato prima del combattimento.

E c'è un'altra differenza importante che spesso viene trascurata: il primo dan può cambiare il ruolo del praticante.

In molte scuole, raggiungere la cintura nera significa assumere una maggiore responsabilità.

Non sei più soltanto quello che deve imparare.

Diventi anche qualcuno dal quale i praticanti più giovani possono imparare.

Devi comprendere meglio i principi dell'arte.

Devi essere capace di spiegare.

Devi correggere.

Devi riconoscere i tuoi limiti.

Devi continuare ad allenarti senza poter utilizzare la cintura come sostituto della competenza.

È un passaggio da esecutore del programma a praticante responsabile della propria formazione.

Ed è probabilmente questa la trasformazione più importante.

La cintura colorata avanzata può essere già un combattente eccellente.

La cintura nera di primo dan non è necessariamente molto più forte.

Ma in un sistema ben costruito dovrebbe essere qualcosa di più di un semplice praticante tecnicamente competente: dovrebbe aver raggiunto un livello sufficiente di autonomia da poter continuare a svilupparsi senza dipendere completamente dall'istruttore.

E qui si trova il vero errore della cultura popolare.

Abbiamo trasformato la cintura nera in una misura assoluta.

Come se esistesse una scala universale:

bianca = principiante;

gialla = discreto;

verde = bravo;

marrone = molto bravo;

nera = maestro.

La realtà è molto meno ordinata.

Una cintura è un'informazione. Non è una diagnosi completa.

Per sapere quanto sia bravo un praticante bisogna sapere chi gli ha assegnato quella cintura, in quale disciplina, con quale programma, dopo quale tipo di allenamento e soprattutto che cosa sa fare quando qualcuno cerca realmente di impedirgli di farlo.

Il primo dan può quindi essere molto importante senza essere una soglia magica.

È il punto nel quale, in molte tradizioni, il praticante dimostra di aver superato una determinata fase dell'apprendimento.

Ma un marrone esperto non è necessariamente un combattente “inferiore” perché manca una striscia di tessuto.

E un neo-cintura nera non diventa improvvisamente un maestro perché qualcuno gli ha annodato una cintura intorno alla vita.

Il grado certifica un percorso. Il combattimento misura una prestazione. L'esperienza costruisce competenza.

Confondere le tre cose è il modo più rapido per non capire nessuna delle tre.

Cesio Endrizzi

IL COMBATTENTE CALMO NON È PIÙ PERICOLOSO PERCHÉ È PIÙ “FORTE”: È PERICOLOSO PERCHÉ LASCIA ALL’AVVERSARIO IL COSTO DELLA FURIA

  

Nel duello fantasy esiste un'immagine ricorrente: da una parte il guerriero furioso, che urla, avanza e colpisce con tutta la forza possibile; dall'altra il combattente apparentemente impassibile, quasi annoiato, che aspetta.

Quando il primo attacca, il secondo si sposta di pochi centimetri.

Quando arriva il secondo colpo, si sposta ancora.

Poi improvvisamente contrattacca.

La scena funziona perché contiene una verità fondamentale sul combattimento: l'aggressività e l'efficacia non sono la stessa cosa.

Un combattente aggressivo può essere estremamente pericoloso. L'aggressività può produrre iniziativa, pressione, velocità e capacità di imporre il ritmo. Ma quando diventa incontrollata, crea anche prevedibilità.

Il problema non è la rabbia in sé.

È perdere la capacità di scegliere.

Immaginiamo due guerrieri.

Il primo vuole colpire.

Il secondo vuole capire quando il primo deve colpire.

La differenza sembra minima, ma cambia completamente il combattimento.

Il combattente aggressivo tende a concentrare la propria attenzione sull'obiettivo: devo colpirlo.

Quello calmo può invece mantenere un'attenzione più ampia: distanza, piedi, bacino, spalle, posizione dell'arma, equilibrio e soprattutto possibilità di uscita.

Non sta necessariamente reagendo più velocemente.

Sta cercando di leggere prima.

E questa è una distinzione fondamentale.

Un pugno o un fendente non nasce nel momento in cui la mano parte. Il corpo deve prepararlo. Cambia la distribuzione del peso, si muovono gambe e bacino, le spalle partecipano al movimento.

Un combattente esperto può imparare a riconoscere questi segnali.

Non significa prevedere magicamente il futuro.

Significa leggere una sequenza che è già cominciata.

Qui entra in gioco l'economia del movimento.

Il combattente inesperto tende spesso a concepire difesa e attacco come due azioni separate e spettacolari.

Attacco.

Poi difesa.

Poi contrattacco.

Il combattente più raffinato cerca invece di sovrapporre le azioni.

Un piccolo spostamento può contemporaneamente evitare il colpo, modificare l'angolo e creare una linea d'attacco.

Una parata può diventare un controllo dell'arma.

Un passo indietro può costringere l'avversario a estendere eccessivamente il proprio movimento.

Non occorre necessariamente essere più veloce.

Occorre fare meno strada.

Questa è una delle ragioni per cui il combattente calmo può apparire quasi lento a chi osserva dall'esterno.

Non sta correndo dietro al combattimento.

Sta cercando di non sprecare movimento.

Ed è qui che l'aggressività può diventare una trappola.

Un uomo che continua ad avanzare può avere l'impressione di controllare il duello.

Ma avanzare non significa necessariamente controllare.

Il vero controllo appartiene a chi determina distanza, ritmo e momento del contatto.

Se io arretrato di mezzo passo e tu devi compiere un passo intero per raggiungermi, non hai necessariamente guadagnato terreno.

Potrei averti semplicemente invitato a entrare nella distanza che mi interessa.

È una forma di controllo molto più sottile della semplice pressione.

E funziona particolarmente bene quando l'aggressore comincia a confondere movimento con risultato.

Attacca.

L'avversario evita.

Attacca ancora.

L'avversario devia.

Ancora.

Ancora.

A quel punto può accadere qualcosa di pericoloso: l'aggressore aumenta l'intensità proprio perché non sta ottenendo il risultato che desidera.

Ed è esattamente ciò che il combattente calmo può aspettare.

Non deve necessariamente provocarlo.

Gli basta non offrirgli ciò che cerca.

Un aggressore che vuole una collisione può essere frustrato da un avversario che continua a negargliela.

E la frustrazione può generare errori.

Non perché la rabbia trasformi automaticamente un uomo in un idiota, ma perché un combattimento richiede attenzione continua. Più risorse vengono consumate nel tentativo di imporre una determinata azione, meno libertà rimane per riconoscere ciò che sta realmente accadendo.

Questa è anche la ragione per cui il concetto di economia energetica è più interessante della semplice "calma".

Un combattente calmo non deve necessariamente essere passivo.

Può essere aggressivo in modo estremamente controllato.

Può attaccare improvvisamente.

Può accelerare.

Può interrompere.

Può cambiare ritmo.

La differenza è che non permette all'emozione di scegliere al posto suo.

Questo è importante anche perché il mito della calma può diventare l'errore opposto.

Un combattente troppo rilassato può essere semplicemente lento.

Uno che aspetta sempre può lasciare l'iniziativa all'avversario.

Uno che crede di essere "imperturbabile" può essere sorpreso.

La calma non è una tecnica.

È una condizione che permette di applicare meglio le tecniche già possedute.

E senza abilità reali, la calma da sola non salva nessuno.

Un principiante tranquillo non diventa automaticamente superiore a un combattente esperto soltanto perché mantiene un'espressione impassibile.

La vera combinazione è un'altra: calma + percezione + tecnica + tempismo + capacità di adattamento.

A quel punto la psicologia diventa parte del combattimento.

Il combattente aggressivo spesso cerca una reazione.

Vuole paura.

Vuole arretramento.

Vuole uno scontro frontale.

Vuole che l'altro risponda alla sua intensità.

Il combattente calmo può invece rifiutare tutte queste condizioni.

Non scappa.

Non si precipita.

Non si irrigidisce.

Non risponde alla rabbia con altra rabbia.

Semplicemente continua a osservare.

Questo può essere destabilizzante.

Ma anche qui bisogna evitare la versione cinematografica.

Non basta fissare l'avversario in silenzio perché improvvisamente perda la testa.

Un combattente esperto può essere aggressivo senza essere emotivamente incontrollato.

La vera opposizione non è quindi calmo contro arrabbiato.

È controllato contro incontrollato.

Un uomo può combattere con enorme aggressività mantenendo lucidità.

E un uomo apparentemente tranquillo può perdere completamente il controllo nel momento decisivo.

La differenza sta nella capacità di mantenere il processo decisionale sotto pressione.

Per questo, nei duelli fantasy costruiti bene, il combattente più interessante non è quello che "non prova emozioni".

È quello che non permette alle emozioni di comandare il corpo.

La paura può esserci.

La rabbia può esserci.

L'adrenalina può esserci.

Ma il combattente continua a scegliere.

Ed è questa la vera pericolosità della calma.

Non l'assenza di violenza.

Non la lentezza.

Non la superiorità mistica.

La capacità di non regalare all'avversario il proprio ritmo.

Il guerriero furioso vuole imporre il proprio combattimento.

Il guerriero disciplinato cerca di imporre le condizioni.

Sono due cose molto diverse.

Il primo dice: "Ti distruggerò."

Il secondo pensa: "Vediamo cosa mi dai."

E quando finalmente l'altro si muove, non deve necessariamente rispondere con un'esplosione.

Può bastare un passo.

Un angolo.

Una deviazione.

Una frazione di secondo.

Perché nel combattimento, spesso, il vantaggio non appartiene a chi fa di più.

Appartiene a chi costringe l'altro a fare di più di quanto avrebbe voluto.

Cesio Endrizzi

PERCHÉ IL KYOKUSHIN SI È ADATTATO AL K-1 E ALLE MMA MEGLIO DEL WING CHUN?

 

La domanda sembra quasi una provocazione: perché il Karate è riuscito a produrre combattenti competitivi nel K-1 e nelle MMA, mentre il Wing Chun ha avuto una presenza molto più marginale?

La risposta, però, non sta nel fatto che esista un'arte marziale “superiore” e un'altra “inferiore”.

Sta soprattutto in una parola: adattamento.

Quando si porta un'arte marziale all'interno di una competizione reale, con un avversario che resiste, colpisce, spinge, cambia distanza e cerca continuamente di imporre la propria strategia, tutto ciò che non viene allenato regolarmente tende a diventare un problema.

Ed è proprio qui che il confronto tra Kyokushin e Wing Chun diventa interessante.

Il Wing Chun possiede caratteristiche particolari. Il lavoro sulla corta distanza, il controllo della linea centrale, il trapping, la sensibilità attraverso il chi sao e le combinazioni rapide di pugni sono elementi distintivi del sistema.

Il problema nasce quando si passa dall'esercizio controllato al combattimento contro un avversario che non collabora.

Una tecnica può funzionare perfettamente durante un esercizio tecnico e diventare molto più difficile da applicare quando l'altro atleta si muove liberamente, arretra, entra, esce, cambia livello o semplicemente colpisce con maggiore intensità.

Questo non è un difetto esclusivo del Wing Chun.

È un problema universale delle arti marziali.

La differenza è che alcuni sistemi hanno costruito una parte consistente della propria metodologia proprio intorno a questa difficoltà.

Il Kyokushin è uno degli esempi più evidenti.

Nato in Giappone sotto la guida di Mas Oyama, il Kyokushin sviluppò una cultura del combattimento a contatto pieno che lo distingue da molte altre scuole di Karate.

Il praticante non si limita a imparare come eseguire un pugno.

Deve imparare cosa significa ricevere un pugno.

Deve imparare a continuare a combattere quando è stanco.

Deve imparare a mantenere la tecnica quando l'avversario esercita pressione.

Deve imparare a gestire il dolore, la distanza, il ritmo e la fatica.

E soprattutto deve abituarsi al fatto che l'avversario non è un compagno che aspetta educatamente di essere colpito.

Questa differenza metodologica è enorme.

Un atleta può conoscere cento tecniche.

Ma se non ha mai dovuto utilizzarle contro qualcuno che cerca attivamente di impedirglielo, non sappiamo realmente quanto quelle tecniche siano trasferibili al combattimento.

È uno dei motivi per cui il Kyokushin ha costituito una base interessante per combattenti che successivamente sono entrati in discipline come kickboxing e MMA.

Non perché il Kyokushin contenga automaticamente tutto ciò che serve per combattere nelle MMA.

Non lo contiene.

Le MMA richiedono striking, wrestling, lotta a terra, controllo, takedown, difesa dai takedown, grappling e combattimento dalla posizione al suolo.

Un karateka Kyokushin che entrasse direttamente in una gabbia contro un buon wrestler avrebbe probabilmente una brutta sorpresa.

Il problema non sarebbe il Karate.

Sarebbe la mancanza di wrestling.

Ed è proprio questa la lezione più importante.

Un'arte marziale deve essere valutata anche per ciò che allena sistematicamente, non soltanto per ciò che contiene nel proprio repertorio tecnico.

Il Kyokushin allena intensamente alcune componenti del combattimento.

Il grappling non è una di queste.

Per questo, quando un praticante Kyokushin passa alle MMA, deve normalmente aggiungere ciò che manca.

Ma possiede già qualcosa di prezioso: una certa familiarità con il combattimento a contatto pieno.

Questo può rappresentare un vantaggio psicologico e tecnico.

Il corpo ha già sperimentato la pressione dello scambio.

La distanza non è più quella del semplice esercizio.

L'avversario può colpire.

E quando arriva un colpo, bisogna continuare.

È questa abitudine alla realtà dello scambio che può fare una differenza enorme.

Anche il modo di generare potenza merita qualche precisazione.

Il testo originale sostiene che i pugni del Wing Chun siano necessariamente meno potenti perché non utilizzano la stessa spinta delle gambe e la stessa rotazione dell'anca di un pugno tradizionale.

La questione è più complessa.

La potenza di un pugno non dipende da una singola componente.

Dipende dalla coordinazione dell'intera catena cinetica: appoggio a terra, gambe, bacino, tronco, spalla, braccio e mano devono contribuire in modo coordinato.

Anche il Wing Chun può utilizzare trasferimento del peso, struttura corporea e movimento dell'intero corpo.

Il problema non è quindi stabilire che “il Wing Chun non usa le anche”.

La domanda corretta è: quanto viene allenata la generazione di potenza contro un bersaglio che si muove e resiste?

È una questione completamente diversa.

Anche la pronazione del pugno non è una formula magica che trasforma automaticamente un colpo in un'esplosione di potenza.

La rotazione dell'avambraccio può contribuire alla meccanica del pugno e alla posizione della mano al momento dell'impatto, ma la potenza complessiva dipende dalla coordinazione dell'intero movimento.

Ed è qui che il Kyokushin diventa particolarmente interessante.

Il suo karate non si basa soltanto sulla forma estetica del movimento.

La tecnica viene sottoposta a una verifica molto più brutale: l'avversario.

Puoi avere un bellissimo mawashi geri.

Ma se non riesci a tirarlo quando sei stanco, quando l'altro ti pressa e quando devi mantenere l'equilibrio dopo aver ricevuto un colpo, quella tecnica ha ancora un valore competitivo limitato.

Puoi avere un pugno perfettamente eseguito.

Ma devi riuscire a utilizzarlo mentre l'altro cerca di impedirti di farlo.

È questo il passaggio dalla tecnica al combattimento.

Ed è anche il motivo per cui il successo del Karate negli sport da combattimento non può essere attribuito genericamente a “il Karate”.

Esistono decine di stili, con regolamenti, metodologie e culture di allenamento molto differenti.

Shotokan, Wado Ryu, Goju Ryu, Uechi Ryu e Kyokushin non sono semplicemente la stessa cosa con nomi diversi.

Hanno storie, obiettivi e modalità di pratica differenti.

Il Kyokushin, in particolare, ha costruito una forte identità intorno al combattimento full contact.

Il Goju Ryu, dal canto suo, possiede tradizioni tecniche che includono elementi di combattimento ravvicinato, proiezioni, controlli e lavoro sul corpo, anche se la loro applicazione dipende enormemente dalla scuola e dal modo in cui vengono allenati.

E questo ci porta alle MMA.

Dire che il Karate “funziona nelle MMA” è troppo generico.

Il Karate può funzionare nelle MMA quando un atleta prende ciò che il proprio stile gli offre e lo integra con ciò che gli manca.

Un karateka deve imparare a difendere i takedown.

Deve imparare a effettuare takedown.

Deve imparare a combattere contro la gabbia.

Deve imparare il grappling.

Deve imparare a rialzarsi da terra.

Deve imparare a colpire mantenendo la consapevolezza della possibilità di essere portato al suolo.

In altre parole, deve diventare un atleta di MMA.

È esattamente ciò che hanno fatto molti combattenti provenienti da background diversi.

Non hanno portato nella gabbia un sistema chiuso.

Hanno costruito un sistema personale utilizzando ciò che avevano imparato.

E qui il confronto con il Wing Chun diventa particolarmente interessante.

Il problema principale del Wing Chun nelle competizioni moderne non è necessariamente che le sue tecniche siano “inutili”.

È che il sistema tradizionale, nella maggior parte delle sue forme, non è stato sviluppato intorno alle esigenze specifiche del combattimento MMA moderno.

Il combattente deve affrontare livelli, takedown, wrestling, clinch, lotta contro la gabbia e combattimento al suolo.

Se queste situazioni non vengono allenate con sufficiente intensità e realismo, non basta possedere una grande quantità di tecniche di striking.

Lo stesso principio vale per il Karate.

Un Kyokushin tradizionale non diventa automaticamente MMA soltanto perché è full contact.

Il suo regolamento stesso presenta limitazioni: per esempio, il pugilato al volto con tecniche di pugno è tradizionalmente escluso dalle competizioni Kyokushin.

Questo significa che un karateka che passa alle MMA deve modificare il proprio stile.

Deve imparare a utilizzare efficacemente i pugni al volto.

Deve adattarsi alla minaccia dei takedown.

Deve comprendere il combattimento al suolo.

Deve imparare a lavorare nella distanza e nelle posizioni che il regolamento Kyokushin non richiede normalmente.

Quindi il vero motivo per cui il Kyokushin può aver prodotto combattenti efficaci in altri sport da combattimento non è che possieda una tecnica segreta.

È molto più semplice.

Il Kyokushin abitua il praticante al contatto.

E il contatto cambia tutto.

Quando sai che il tuo avversario può colpirti, la tecnica viene sottoposta immediatamente a una selezione naturale.

Quello che funziona tende a rimanere.

Quello che funziona soltanto quando l'altro collabora tende a scomparire.

Quello che richiede una distanza perfetta deve essere adattato.

Quello che non regge sotto pressione deve essere modificato.

È una delle grandi lezioni dello sport da combattimento moderno.

Non vince necessariamente il sistema con più tecniche.

Vince l'atleta che riesce a trasformare le proprie tecniche in comportamenti efficaci contro qualcuno che cerca attivamente di impedirglielo.

Per questo sarebbe sbagliato concludere che il Kyokushin abbia “dimostrato di essere superiore” al Wing Chun.

Ha dimostrato qualcos'altro.

Ha dimostrato che un sistema di Karate costruito intorno al combattimento full contact può offrire una base particolarmente utile per lo striking competitivo.

Il resto bisogna costruirlo.

E nelle MMA bisogna costruirne parecchio.

Alla fine, il vero confronto non è quindi Kyokushin contro Wing Chun.

È allenamento contro fantasia.

Un'arte marziale può avere tecniche spettacolari, concetti sofisticati e una tradizione straordinaria.

Ma quando l'avversario non collabora, quando arriva la fatica e quando i colpi fanno male, rimane una sola domanda: riesci ancora a farla funzionare?

È lì che comincia il combattimento vero.

Cesio Endrizzi

PERCHÉ IL PUGNO DEL KYOKUSHIN RIESCE A ROMPERE ASSI E MATTONI?

Come può un pugno riuscire a spezzare un'asse di legno o addirittura rompere una tegola o un mattone?

La risposta più semplice sarebbe: perché il karateka ha le nocche dure.

Ma è una spiegazione troppo semplicistica.

Nel Kyokushin, il tameshiwari — la pratica della rottura — non è una dimostrazione di forza bruta. È il risultato dell'interazione fra tecnica, velocità, struttura del corpo, precisione, distanza e caratteristiche del materiale che si sta colpendo.

E soprattutto non significa che il pugno del karateka sia "più potente" in assoluto di quello di un pugile.

Il problema va posto diversamente.

Che cosa permette a un pugno di trasferire efficacemente la propria energia a un bersaglio rigido?

Qui comincia la parte interessante.

Un pugile e un karateka allenano il pugno con obiettivi in parte differenti.

Nel pugilato il bersaglio principale è una persona in movimento. Il pugno deve quindi essere rapido, adattabile e capace di raggiungere un bersaglio che si sposta, cambia angolo e reagisce.

Nel Kyokushin il pugno viene allenato all'interno di un sistema nel quale assumono grande importanza struttura, controllo del corpo, penetrazione del colpo e capacità di mantenere una corretta meccanica anche sotto pressione.

Quando si passa al tameshiwari, però, compare un elemento completamente diverso: il bersaglio non reagisce come un essere umano.

Un'asse non arretra.

Un mattone non si protegge.

Una tavola non cerca di schivare.

Il problema diventa quindi quello di trasferire una quantità sufficiente di energia e di applicarla nel modo corretto affinché la struttura superi il proprio limite di resistenza.

Ed è qui che entrano in gioco le nocche.

Nel seiken, il pugno chiuso tradizionale del karate, l'impatto viene generalmente concentrato soprattutto sulle nocche dell'indice e del medio.

Non perché esista una sorta di "superficie magica" capace di distruggere qualsiasi materiale.

Il vantaggio è soprattutto meccanico.

Concentrando l'impatto su una superficie relativamente piccola, la pressione locale può aumentare.

Ma pressione e forza non sono la stessa cosa.

La pressione dipende dalla forza applicata e dall'area sulla quale quella forza viene distribuita. Per questo una superficie d'impatto più piccola può produrre una sollecitazione locale maggiore a parità di forza.

Tuttavia, nel tameshiwari non basta colpire forte.

Se il pugno arriva male, se il polso è disallineato, se la distanza è sbagliata o se il corpo non sostiene correttamente l'impatto, gran parte dell'efficacia può andare perduta.

Ed è qui che il Kyokushin diventa interessante.

Il pugno non deve essere considerato soltanto come il movimento del braccio.

È tutto il corpo che colpisce.

Il piede.

La gamba.

L'anca.

Il tronco.

La spalla.

Il braccio.

Il pugno.

Una buona tecnica crea una catena cinetica nella quale le diverse parti del corpo contribuiscono al movimento.

L'energia generata dagli arti inferiori viene trasferita attraverso il bacino e il tronco fino all'arto superiore.

Se questa catena è coordinata, il pugno arriva sul bersaglio con una struttura molto più efficace.

Se invece il braccio lavora isolatamente, il risultato cambia completamente.

È uno dei motivi per cui il principiante spesso pensa che per rompere qualcosa sia necessario semplicemente "metterci più forza".

Non è così.

Aumentare la forza muscolare può aiutare, ma la tecnica determina quanto di quella capacità viene effettivamente trasferito al bersaglio.

Nel Kyokushin entra poi in gioco un concetto fondamentale: il kime.

Il termine viene spesso tradotto come "concentrazione" o "focalizzazione", ma nel contesto dell'esecuzione tecnica indica qualcosa di più complesso.

Il karateka deve raggiungere il bersaglio con una struttura coordinata e con un'azione estremamente precisa nel momento dell'impatto.

Non significa semplicemente irrigidire tutti i muscoli al massimo dall'inizio alla fine.

Anzi, un'eccessiva tensione prematura può rallentare il movimento.

La difficoltà consiste nel passare dalla rilassatezza necessaria per accelerare alla stabilità necessaria per trasmettere efficacemente la forza nel momento opportuno.

È una questione di timing.

Prima accelerazione.

Poi impatto.

E nel momento dell'impatto, struttura.

Questa è una delle differenze più importanti fra "tirare un pugno forte" e "eseguire un pugno tecnicamente efficace".

C'è poi un altro elemento fondamentale: la penetrazione.

Quando si colpisce un bersaglio rigido, non basta toccarne la superficie.

Il karateka deve avere la sensazione di attraversare il bersaglio, non semplicemente di fermarsi contro di esso.

Questo concetto viene spesso descritto attraverso l'idea di colpire "oltre" il bersaglio.

Naturalmente il pugno non può letteralmente attraversare un mattone.

Ma l'intenzione biomeccanica cambia.

Se il praticante cerca soltanto di toccare la superficie, può decelerare troppo presto.

Se invece mantiene l'accelerazione e una corretta struttura attraverso la zona d'impatto, aumenta la possibilità di trasferire efficacemente energia alla tavola.

Ed è proprio qui che il tameshiwari può diventare uno strumento didattico.

La rottura non dimostra semplicemente che qualcuno è forte.

Può evidenziare quanto bene riesca a coordinare il proprio corpo.

Ma bisogna evitare un altro mito molto diffuso.

Le nocche del karateka non diventano delle "armi d'osso" perché vengono sottoposte continuamente a microfratture.

L'allenamento condizionante può produrre adattamenti dei tessuti, ma provocare deliberatamente lesioni ripetute alle mani non è un metodo intelligente per costruire un pugno.

Le ossa si adattano ai carichi meccanici, questo è vero.

Ma questo non significa che bisogna fratturarsi le nocche per renderle più dure.

Nel Kyokushin il condizionamento deve essere progressivo.

Prima colpitori adeguati.

Poi superfici controllate.

Poi, per chi possiede sufficiente esperienza e sotto la supervisione di un istruttore competente, eventuali esercizi di tameshiwari.

La tecnica viene prima dell'ego.

Perché una tavola rotta non vale una mano danneggiata.

Ed è proprio questo che differenzia il tameshiwari serio dalla semplice esibizione.

Un praticante esperto non dovrebbe cercare di dimostrare di essere invulnerabile.

Dovrebbe dimostrare di possedere controllo.

Anche il materiale utilizzato cambia completamente il problema.

Non tutti i legni sono uguali.

Non tutte le tavole hanno lo stesso spessore.

La loro venatura, il grado di umidità, la posizione dei supporti e il modo in cui vengono disposte influenzano enormemente il risultato.

Lo stesso vale per altri materiali.

Un mattone può rompersi in determinate condizioni perché presenta caratteristiche strutturali differenti da quelle di un blocco compatto.

Ecco perché dire semplicemente "un karateka rompe un mattone con la mano" non racconta quasi nulla.

Bisognerebbe sapere quale mattone, come era appoggiato, quale tecnica è stata utilizzata, quale parte del corpo ha colpito e con quale velocità.

Il tameshiwari è quindi anche un problema di fisica.

Il bersaglio deve essere sottoposto a una sollecitazione sufficiente a superare la sua capacità di resistere senza deformarsi o spezzarsi.

La velocità è importante.

La massa efficace coinvolta nel colpo è importante.

L'allineamento è importante.

La superficie d'impatto è importante.

La rigidità della struttura al momento del contatto è importante.

E soprattutto è importante la capacità di combinare questi fattori.

Ed è qui che possiamo tornare al confronto con il pugilato.

Dire che il pugno del pugile è progettato per "scuotere il cervello" mentre quello del karateka è progettato per "rompere i mattoni" è una semplificazione eccessiva.

Un pugile non tira un pugno soltanto per muovere la testa dell'avversario.

Cerca di produrre un effetto attraverso velocità, precisione, massa corporea, angolazione e coordinazione.

Allo stesso modo, un karateka non rompe una tavola semplicemente perché possiede nocche più dure.

Sono due sistemi di combattimento che hanno sviluppato metodologie differenti per obiettivi differenti.

E un pugile allenato può generare pugni estremamente potenti.

Non bisogna quindi trasformare il tameshiwari in una gara nella quale il karate "dimostra" di essere superiore al pugilato.

Sarebbe perdere completamente il significato dell'esercizio.

Nel Kyokushin la rottura può essere vista piuttosto come una verifica della tecnica.

Se il karateka colpisce male, la tavola può rimanere intatta.

Se il corpo non è coordinato, il colpo può disperdersi.

Se il polso non è correttamente allineato, aumenta il rischio di farsi male.

Se la distanza è sbagliata, la tecnica perde efficacia.

Se invece tutto funziona contemporaneamente, il risultato può essere spettacolare.

La tavola si spezza.

Ma il vero lavoro è avvenuto nei pochi istanti precedenti.

Nel modo in cui il piede ha spinto contro il terreno.

Nel modo in cui l'anca ha partecipato alla rotazione.

Nel modo in cui il tronco ha trasmesso il movimento.

Nel modo in cui la spalla ha seguito la traiettoria.

Nel modo in cui il pugno ha raggiunto il bersaglio.

E soprattutto nel modo in cui il corpo è riuscito a diventare, per una frazione di secondo, una struttura coordinata.

Questa è forse la lezione più importante del tameshiwari.

Non insegna che il karateka possiede mani indistruttibili.

Insegna che la tecnica può moltiplicare l'efficacia della forza.

Il Kyokushin non ha bisogno di raccontare favole sulle ossa "calcificate" o sulle nocche trasformate in martelli.

La realtà è già abbastanza impressionante.

Un essere umano può generare una grande quantità di energia con il proprio corpo.

Può accelerare un pugno.

Può concentrare quella forza su una superficie relativamente piccola.

Può mantenere una struttura corretta nell'istante dell'impatto.

E, nelle condizioni appropriate, può superare la resistenza di un materiale progettato per essere rigido.

Quello che si rompe, quindi, non è soltanto una tavola.

È l'illusione che la potenza sia semplicemente questione di muscoli.

Nel Kyokushin la potenza nasce dall'incontro fra tecnica, velocità, struttura, coordinazione e determinazione.

Il tameshiwari è soltanto il momento nel quale tutto questo diventa visibile.

E quando la tavola finalmente si spezza, il suono che sentiamo non è soltanto quello del legno che cede.

È il risultato di migliaia di ripetizioni.

Di migliaia di pugni tirati prima di quello.

Di tecnica corretta.

Di controllo.

Di disciplina.

Ed è per questo che, nel Kyokushin, la vera domanda non dovrebbe essere: "Quanto è forte il tuo pugno?"

Ma: "Quanto bene riesci a controllare la forza che possiedi?"

Cesio Endrizzi

COME LEGGERE LE TECNICHE DI LOTTA NEI KATA DEL KYOKUSHIN KARATE

 

Quando si guarda un kata di Kyokushin, la prima cosa che si vede sono pugni, parate, calci, spostamenti e posizioni.

Ma è possibile che alcuni movimenti raccontino qualcosa di più?

È possibile che un gesto apparentemente destinato a bloccare un pugno rappresenti invece un controllo del braccio? Che una mano portata violentemente all'anca non sia soltanto un esercizio di coordinazione? Che una rotazione del corpo rappresenti l'ingresso nella posizione necessaria per sbilanciare un avversario?

Nel Kyokushin la risposta non può essere semplicemente "sì, tutto è grappling".

Sarebbe una semplificazione.

Ma sarebbe altrettanto limitante considerare i kata esclusivamente come sequenze di colpi da eseguire nell'aria.

Il kata può essere letto come un archivio di principi di combattimento.

E per comprenderlo bisogna cambiare prospettiva.

Il primo errore è pensare al kata esclusivamente attraverso il combattimento sportivo.

Nel kumite Kyokushin moderno siamo abituati a pensare soprattutto a distanza, pressione, condizionamento fisico, combinazioni di pugni e calci, controllo del ritmo e capacità di incassare e continuare ad avanzare.

È una parte fondamentale dell'arte.

Ma un combattimento reale non garantisce che l'avversario rimanga sempre alla distanza ideale.

Può entrare.

Può afferrare.

Può spingere.

Può cercare di controllare un braccio.

Può chiudere la distanza.

E quando la distanza scompare, il combattimento cambia completamente.

È qui che il bunkai diventa interessante.

Un kata non deve essere necessariamente interpretato come una sequenza nella quale ogni movimento corrisponde a un singolo attacco prestabilito. Può invece essere studiato attraverso principi: controllo della linea, gestione della distanza, sbilanciamento, pressione, rotazione, presa, uscita dal contatto e colpo a distanza ravvicinata.

Uno dei movimenti più interessanti da osservare è l'hikite, cioè la mano che viene richiamata verso il corpo.

Nel karate moderno viene spesso spiegato attraverso la meccanica del pugno: il richiamo del braccio contribuisce alla rotazione del tronco e alla produzione di potenza.

È una spiegazione valida.

Ma nel bunkai possiamo porci un'altra domanda.

E se quella mano stesse controllando qualcosa?

Un polso.

Un avambraccio.

Una manica.

Il bavero.

La testa.

Non significa che ogni hikite debba rappresentare una presa.

Significa che il movimento può essere studiato anche come gesto di controllo dell'avversario.

Immaginiamo, per esempio, un avversario che entra con un attacco. Invece di limitarsi a respingere il suo braccio, il praticante potrebbe deviare l'arto, controllarlo e contemporaneamente chiudere la distanza.

A quel punto il richiamo della mano assume un significato completamente diverso.

Non sto semplicemente portando il pugno all'anca.

Sto portando l'avversario verso di me.

E questa differenza cambia completamente il bunkai.

Lo stesso discorso vale per le parate.

Nel Kyokushin siamo abituati a vedere age-uke, gedan-barai e altre tecniche soprattutto come strumenti difensivi.

Ma la parola "parata" può ingannare.

Una difesa non deve necessariamente terminare nel momento in cui l'attacco viene deviato.

La deviazione può diventare un controllo.

Il controllo può diventare uno sbilanciamento.

Lo sbilanciamento può creare l'apertura per il colpo successivo.

Ed è proprio questa continuità che rende interessante lo studio applicativo del kata.

Prendiamo un age-uke.

Nell'esecuzione individuale vediamo il braccio che sale.

Ma durante il bunkai possiamo immaginare che quel movimento intercetti il braccio dell'avversario, ne modifichi la traiettoria e permetta al praticante di entrare nella sua zona interna.

A quel punto il movimento non è più soltanto una "parata alta".

È un principio di controllo.

La stessa cosa può essere studiata con il gedan-barai.

Un movimento discendente può rappresentare una difesa contro un attacco basso, ma può anche essere interpretato come una deviazione, una pressione sull'arto dell'avversario o un'azione utilizzata per creare spazio.

La domanda corretta non è quindi:

"Che tecnica è questa?"

La domanda dovrebbe essere:

"Che cosa sta facendo il corpo dell'avversario mentre io eseguo questo movimento?"

È questa la domanda che trasforma il kata da ginnastica marziale in studio del combattimento.

Anche le posizioni devono essere osservate con attenzione.

Nel Kyokushin troviamo posizioni come zenkutsu-dachi, kiba-dachi, kokutsu-dachi e altre configurazioni del corpo che, durante il kata, possono sembrare estremamente rigide.

Ma nel combattimento reale nessuno dovrebbe pensare di rimanere immobilizzato in una posizione perfetta.

La posizione è un istante.

È una fotografia della meccanica del corpo.

Una kiba-dachi, per esempio, può essere studiata non soltanto come posizione da mantenere, ma come rappresentazione di un abbassamento del baricentro, di una stabilizzazione durante il contatto o di un momento nel quale il praticante cerca di impedire all'avversario di spostarlo.

Ed è proprio il baricentro a diventare fondamentale quando si entra nella lotta.

Chi rimane troppo alto può essere facilmente sbilanciato.

Chi riesce a controllare il proprio centro e contemporaneamente disturbare quello dell'avversario acquisisce un vantaggio.

Il concetto di kuzushi, cioè lo sbilanciamento, diventa quindi estremamente interessante anche nello studio del kata.

Non è necessario trasformare un kata Kyokushin in un kata di Judo.

Bisogna invece chiedersi quali movimenti possano insegnare a rompere l'equilibrio dell'avversario.

Una rotazione del corpo, per esempio, può diventare un modo per uscire dalla linea di forza.

Un passo può rappresentare un ingresso.

Un cambio d'angolo può permettere di portarsi lateralmente rispetto all'avversario.

Una mano che controlla un braccio può impedire all'altro di recuperare la posizione.

E improvvisamente quella sequenza apparentemente astratta acquista una logica.

Questo è particolarmente interessante nei kata Kyokushin più complessi.

Prendiamo il principio generale dei kata come Pinan, Yantsu, Tsuki no Kata, Saiha, Seienchin o Garyu.

Non significa che dobbiamo attribuire arbitrariamente a ogni movimento una tecnica di proiezione.

Significa che possiamo utilizzare questi kata come strumenti per studiare diverse situazioni di combattimento.

Un movimento può essere un colpo.

Può essere una parata.

Può essere un controllo.

Può essere un cambio d'angolo.

Può essere una combinazione di più elementi.

Il bunkai efficace non consiste quindi nel trovare una spiegazione spettacolare per ogni gesto.

Consiste nel trovare un'applicazione coerente con la meccanica del movimento.

Ed è qui che bisogna stare attenti a un'altra trappola.

Negli ultimi decenni è diventato molto popolare sostenere che nei kata antichi "ogni tecnica nasconda una leva segreta".

È una narrazione affascinante.

Ma non sempre è corretta.

A volte un pugno è semplicemente un pugno.

Una parata può essere semplicemente una parata.

Un movimento può avere una funzione didattica legata alla postura, alla respirazione, all'equilibrio o alla coordinazione.

Inventare una leva impossibile soltanto perché il movimento appare misterioso non significa aver scoperto il bunkai.

Il bunkai deve rispettare la biomeccanica.

Se l'applicazione richiede che l'avversario rimanga immobile, collabori perfettamente e metta volontariamente il braccio nella posizione ideale, probabilmente non abbiamo trovato una buona applicazione.

Un buon bunkai deve invece partire da una situazione plausibile.

L'avversario entra.

Io reagisco.

Controllo.

Cambio angolo.

Rompo l'equilibrio.

Colpisco.

Esco.

È una sequenza molto più realistica.

E qui il Kyokushin possiede una caratteristica particolarmente interessante.

Il suo metodo di combattimento ha sviluppato una forte attenzione alla pressione fisica, alla stabilità, alla resistenza e alla capacità di continuare ad attaccare sotto stress.

Portare questi principi nello studio del kata significa non trasformarlo in qualcosa che non è, ma approfondire ciò che già esiste.

Il combattente Kyokushin deve imparare a muoversi quando è sotto pressione.

Deve mantenere la struttura.

Deve generare potenza anche quando la distanza si riduce.

Deve saper colpire da posizioni non perfette.

E deve essere capace di continuare a lavorare quando l'avversario entra nel suo spazio.

Questo rende particolarmente interessante lo studio del combattimento a corta distanza.

Una volta entrati nel clinch, per esempio, la situazione cambia.

Il pugno tradizionale può diventare corto.

Il calcio può perdere spazio.

La distanza ideale scompare.

A quel punto diventano fondamentali il controllo delle braccia, la posizione della testa, il baricentro, la pressione del corpo e la capacità di creare un angolo.

Ed è proprio qui che alcuni movimenti dei kata possono essere reinterpretati attraverso principi di lotta.

Non perché il Kyokushin debba diventare Judo o Jiu-Jitsu.

Ma perché un artista marziale completo deve comprendere cosa succede quando il combattimento non rimane nella distanza prevista.

Anche le rotazioni dei kata meritano attenzione.

Quando il praticante ruota di 90, 180 o 270 gradi, la spiegazione più semplice è spesso quella di immaginare un nuovo avversario.

Ma non è l'unica possibilità.

Una rotazione può rappresentare un cambio di direzione.

Un'uscita dalla linea d'attacco.

Un ingresso laterale.

Una risposta a un avversario che sta tentando di spingerci.

Oppure il completamento di una tecnica nella quale il corpo dell'avversario viene portato fuori asse.

Il kata non deve necessariamente raccontare cinque combattimenti differenti.

Può raccontare cinque momenti dello stesso combattimento.

Questa prospettiva cambia completamente il modo di allenarsi.

La prossima volta che eseguite un kata Kyokushin, provate a non pensare soltanto al bersaglio del colpo.

Pensate all'avversario.

Dove si trova?

Dove sta andando?

Quale parte del suo corpo sto controllando?

Dove si trova il suo baricentro?

Perché sto ruotando?

Perché sto facendo un passo?

Perché la mano torna all'anca?

Perché il corpo scende?

Perché la tecnica termina proprio in quel punto?

Sono domande semplici, ma possono aprire una quantità enorme di possibilità.

E soprattutto permettono di comprendere una cosa fondamentale.

Il kata non è necessariamente una fotografia di un combattimento reale.

È una grammatica.

Contiene movimenti, direzioni, posture, transizioni e principi che devono essere interpretati.

Il praticante deve imparare quella grammatica prima di poter costruire una frase.

Nel Kyokushin, quindi, studiare il bunkai non significa cercare a tutti i costi "le tecniche segrete".

Significa imparare a vedere oltre la forma.

Un age-uke può essere una parata.

Può diventare un controllo.

Un hikite può essere preparazione biomeccanica.

Può diventare una presa.

Una rotazione può essere semplicemente una rotazione.

Oppure può rappresentare un cambio d'angolo.

Una posizione può essere un esercizio di struttura.

Oppure il momento nel quale il combattente stabilizza il proprio corpo durante il contatto.

La vera domanda non è se il kata contenga o meno tecniche di lotta nascoste.

La domanda è quanto siamo capaci di leggere ciò che il nostro corpo sta realmente facendo.

Perché quando smettiamo di vedere soltanto pugni e parate, il kata cambia.

Non diventa magia.

Non diventa un codice segreto.

Diventa qualcosa di molto più interessante: uno studio del combattimento.

E nel Kyokushin, dove la tecnica deve sempre confrontarsi con la realtà della pressione, della distanza e del contatto, imparare a leggere quella grammatica può trasformare un movimento che abbiamo ripetuto mille volte in qualcosa che, finalmente, comprendiamo.

Cesio Endrizzi